Hasta que nos volvamos a encontrar: Una carta al “maestro de la Resistencia”, Nasralá

Por: Roya Pour Bagher *

Siempre consideré la tierra natal de mi madre como una pequeña mota en el mapa, sin darle mucha importancia, geográficamente hablando. Sin embargo, eso cambió el 23 de febrero de 2025.

Ese fue el día en que sentí que toda la existencia, no solo 1,4 millones, se había reunido en Beirut, Líbano. ¿Acaso no es porque pasaste toda tu vida luchando por la verdad y la justicia?

Mi querido Seyed, hasta tus enemigos más acérrimos y adversarios llegaron a Beirut ese día. Llegaron con sus aviones de guerra, sobrevolando las cabezas de tus dolidos y afligidos seguidores.

El otro día, estaba leyendo el verso: “Y dondequiera que estéis, volved vuestros rostros hacia la Mezquita Sagrada”. Pensé en tu funeral, lo cual me resultó extraño.

Nunca tuve ninguna imagen en mi mente cuando me encontré con ese verso antes. Simplemente lo tomé como: “Dios dice que nos volvamos hacia la Qibla (dirección de oración)”.

Pero después de presenciar el encuentro entre tus admiradores y el enemigo durante tu funeral histórico, entendí otro significado de ese verso.

Tu “gente más honorable” ni siquiera miraba al enemigo, salvo para gritar: “Muerte a Israel”. Sus ojos estaban fijos en tu ataúd mientras avanzaba a través del mar de personas dentro del estadio abarrotado. Así que, “dondequiera que estén, su rostro está hacia el camino de Dios”.

Los ancianos, los jóvenes, los recién nacidos, los que estaban en silla de ruedas... Libaneses de todos los rincones del país, de todos los estratos sociales, viajaron a Beirut para despedirse de ti entre lágrimas.

Algunos que vinieron en coche desde el norte y el este tuvieron que abandonar sus vehículos debido a la fuerte nieve, continuando su viaje a pie. En otras palabras, caminaron una distancia que tomaría horas en coche. Todo por ti. Todo por su inquebrantable juramento de lealtad a tu causa.

Nunca pensé que serías la razón por la que presenciaría Arbaín (que marca los 40 días después del martirio del Imam Husein) tan temprano este año.

Hablando de Arbaín, el Imam Husain (P) envió a sus amantes desde Irak para rendir homenaje. En una muestra orgullosa y digna en tu lugar de martirio, se golpearon el pecho y lloraron tu pérdida.

Cada persona en el funeral vino como representante de su país y de aquellos que deseaban rendirte homenaje en persona, pero no pudieron hacerlo por diversas razones.

A medida que se reunía la multitud, sus voces se alzaban, resonando con sentimientos que atravesaban el corazón:

“¿Por qué debería vivir después de ti?” “Seyed está en mi corazón”. “Nos rompiste las espaldas, Seyed”. “Hace frío, pero no temblamos… ¿será el calor de tu presencia?”.

Estas palabras, crudas y sin filtro, capturaron la profundidad de su dolor y devoción. Pero, Seyed, ¿sabes quién fue el que más me preocupó ese día?

Aquellos que te llevaron en tu último caminar. Y qué peso llevaban: el más pesado para los libaneses que te adoraban, te admiraban, te veneraban.

Algunos lloraban, otros lamentaban… pero un hombre, en particular, me llamó la atención. Parecía haber perdido incluso la capacidad de expresar sus emociones: tu leal guardaespaldas, Abu Ali.

Al verlo, no pude evitar sentir dolor en su nombre: el dolor de no haber muerto protegiéndote. Podría haber optado por quedarse oculto, por lamentar en privado, alejado de los ojos del mundo.

Sin embargo, no lo hizo. Estaba allí, recogiendo los objetos que la gente lanzaba hacia tu ataúd para ser bendecidos por él. Vino y cumplió con su deber. No dio un paso atrás para llorar, aunque tenía todo el derecho de hacerlo.

Vi una lealtad única e inquebrantable en Abu Ali, y sé que no lo has olvidado.

El descubrimiento de tu ataúd fue como el descubrimiento de una montaña: monumental, abrumador y surrealista. Fue como si estuviera viendo una escena de una película, desconectada de la realidad. Aun así, no pudimos ver tu rostro.

Durante la mayor parte de nuestras vidas, nunca te vimos en persona. Nuestra conexión se mediaba a través de pantallas, y ese día, el ataúd se convirtió en otro obstáculo que nos separaba de ti.

Seyed, nunca tuvimos la oportunidad de encontrarnos cara a cara. Sin embargo, hay una extraña belleza en esa ausencia. Nos enseñaste a creer en lo que no podemos ver. ¿Acaso no es esa la esencia de la fe? ¿No profundizaste nuestra confianza en nuestro salvador, nuestra última esperanza, el Imam Mahdi, que Dios acelere su aparición?

Fuiste nuestro padre, nuestro bienhechor, nuestro guardián, pero nunca conocimos tu presencia. Ahora, tu tumba es lo más cercano que estaremos de tocar la realidad tangible de ti.

No soy ingrata. Esta es una conexión que mantendré sagrada por el resto de mi vida. Pero, Seyed, para mí, eres un “mártir anónimo” por derecho propio. Nunca vi tu rostro, nunca te encontré en persona. Permaneces eternamente invisible, pero profundamente sentido.

Nuestros “mártires anónimos” vivieron entre el pueblo, rezando para que sus tumbas no se convirtieran en objetos de veneración. Sin embargo, tú pasaste gran parte de tu vida en ocultamiento, solo para ser descubierto después de tu martirio.

Es una paradoja que no puedo desentrañar completamente, un misterio que persiste, tan enigmático como profundo.

Tu existencia fue una de las lecciones divinas más grandes, otra más en la larga lista de lecciones de Wilayah (guardianía) dadas por Dios que muchos aún pasan por alto. Pero tu pueblo no.

“Seguimos siendo fieles a nuestro juramento”, es la mayor prueba de ello. El pacto sigue allí.

Nos enseñaste a obedecer a los verdaderos líderes de la justicia y la verdad. En efecto, el amor no es suficiente. Nuestro lema es el de la lealtad, no solo el amor. Permanecer firmes en la causa que defendiste requiere disciplina y acción, una verdad que tu pueblo ha encarnado con una belleza notable.

Vinieron para renovar su juramento contigo, no por obligación, sino por profunda devoción. Y cuando llegó el momento de aceptar a quien te sucediera, lo hicieron sin dudar, sin cuestionarlo. Es un testamento de la fuerza de tu legado y la profundidad de su fe.

Tus enemigos nunca perdieron oportunidad para acusarte de sectarismo, pero cada vez, desechaste y refutaste esas acusaciones sin siquiera intentarlo.

Incluso el día de tu funeral, la ironía era innegable. Tú, el “hombre sectario”, habías atraído a personas de todos los antecedentes religiosos, raciales, étnicos y tribales. El ateo, el musulmán suní, el musulmán chií, el musulmán izadí, el cristiano e incluso los judíos participaron.

Vinieron con honor y se fueron con una parte destacada de tu carácter: la valentía.

 

Las mismas voces que se alzaron en solidaridad con Palestina durante los horrores del genocidio israelí estuvieron presentes en tu funeral, hablando de tu vida y legado. Te conocían como el líder que murió por Palestina, por Al-Quds, por la causa que todos tenemos tan cerca del corazón.

Pero definirte únicamente como el hombre que murió por Palestina me parece demasiado estrecho, demasiado incompleto. No puedo encerrar tu legado en una sola lucha. Para mí, fuiste mucho más que eso.

Te conozco como el hombre que murió por Haqq (la verdad) para alcanzar a Dios. Luchaste por la verdad en Palestina, en Siria y en Líbano. Todo lo que hiciste, lo hiciste porque era lo correcto.

Seyed, fuiste martirizado en el camino de la verdad, y algún día, con la voluntad de Dios, rezarás en el camino de la verdad en la Mezquita Al-Aqsa.

Lo dijiste como tu creencia personal. Ahora, yo llevo esa creencia por ti aquí en este dunya —este mundo— como lo hacen legiones de tus amantes y admiradores.

Si alguna vez quise que Palestina fuera liberada por la justicia, ahora la quiero liberada para que el hombre que dio todo por la justicia pueda rezar en la Mezquita Al-Aqsa.

* Roya Pour Bagher es una escritora radicada en Teherán.

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Texto recogido de un artículo publicado en Press TV.